Sueños rojos

Hilvanados mis suspiros

con tu aliento,

se apoderan del aire.

Medias sombras,

medias luces,

que me permiten ver, 

como tus labios,

van desnudando mi silencio.

Y como tu piel,

va decorando,

esa ausencia incrustada en mí.

Para apagar esta sed,

la lluvia simple no basta.

Necesitas de mi mar.  .  .

Necesito de tu río .  .  .

Como olas,

rompiéndose en los peñascos,

es tu cuerpo .  .  .

cuando rompe contra el mío.

El rocío de tu piel

bebo en el cansancio,

de esta noche oscura y madura,

que se aferra a la madrugada.

¿Cuántos arco iris,

has colgado en ti .  .  .

después de la tormenta .  .  . ?

Amanece rojo,

sin el sol .  .  .

que huyó cómplice con la luna.

Te vas .  .  . ,
solo te vas,

y a mi piel regresa la ausencia.

¿En qué sueños volverás ?

¿Será esa noche en que la luna .  .  .

desaparecerá en tu río ?

¿Será en otro amanecer rojo

cuando el sol .  .  .

se funda con mi mar ?

Sé que volverás,
y colmarás de nuevo mi ausencia,
buscando esos arco iris .  .  .,
que solo en mis sueños tendrás.

Urraca azul

Salpica escarchas

la noche,

sobre el costado oscuro

del hombre.

Sublevándose las penas,

deciden,

no llorar más.

Los tajos hondos

de tus manos,

muestran el quebranto de una vida,

que se recostó inocente,

sobre una vana caridad.

Soeces las palabras prometidas.

Hipócritas, las manos del púlpito,
que las lava en agua bendita.

Palabras y manos,

duermen juntos a la par.

De tus medievales harapos,

las hilachas de la pobreza

cuelgan entre la ceguera.

Y te transformas en urraca azul,

convirtiéndote en suerte errante.

Condena injusta,

la del desvalido.

Cruz que llevarás a cuestas,

y por la que nadie ha de llorar.

La demagogia hablará de ti.

En las iglesias pedirán por ti.

En las cadenas serás eslabón de hielo,

que en pocos segundos,

se derretirá.

El sol calienta,

y el tiempo bostezó el ocaso.

.  .  . Escondida,

entre las arrugas de la indiferencia,

.  .  . liberada,

adornando esa luna que ya no mengua,

.  .  . irá tu alma,

vestida de urraca azul.

La dama negra

La mirada descansa

en el caprichoso amanecer
de esos ojos,

y el sol del alma

asoma en bostezos,

.  .  . dejándose caer.

Ondeantes los hilos

de basalto negro, flotan,

hasta reposar entre el rabo y la cintura,

enmascarando el llano,

donde florece la piel.

En esa espalda,
van tatuadas las marcas
del último deseo,
.  .  . las marcas,
que dejó el amor.

Descalza, en mudo silencio,
entre escasos rayos que la dejan ver,
se envuelve en la lluvia
que saborea su cuerpo,
.  .  . echándose a correr.

El manto oscuro
se devora de a tragos
su imagen,
esfumándose en un vórtice azul
de bosquejos.

Encaramada en ese rastro,
se va el alma,
.  .  . inconexa,
transformándose de a poco,
en polvo.
Llevándose consigo,
el hálito que le queda.

Entre los quiebres de las sábanas
y la nada,
queda el retazo de un corazón.
.  .  . Falleciendo,
latiendo en el último,
de los siete suspiros
de su sangre.

La dama negra pasó por aquí.
En su vahaje se ha llevado todo.

Solo ha dejado clavado en el lodo,
.  .  . siete puñales.
Uno por cada muerte,
 que por ella,
.  .  . él vivió.

Destino

En las claras aguas de tu orilla,

encontré vagando,

.  .  . mi llanto.

Lágrimas que fueron rodando,

entre mares y ríos,

.  .  . penando.

En la vera mansa de tu abrigo,

encontré anclada mi voz,

.  .  . en quebranto.

Palabras y versos dormidos,

en tinta y papel,

.  .  . sollozando.

En los rosales de Hýpnos,

encontré mis sueños,

.  .  . colgados.

Tantos pétalos peregrinos,

a tu deidad,

.  .  . maniatados.

En la soledad de tu ausencia,

encontré un espejo,

. . . enterrado.

En él, un rostro partido,

y entre sus gajos,

.  .  . el  hado.

Esperando

Ha pasado el ocaso

encaramado en el corcel negro

del tiempo.

Y tu figura sigue allí .  .  .

Como un esbozo natural.

Se cuece la plata en tus cabellos,

y entre ese pálido carmín

poblado de perlas,

se mece tu voz .  .  .

en callado silencio.

Cobijado en tus párpados,

el gris cielo,

.  .  . explota,

convirtiéndose en lágrimas mías.

Has vuelto al polvo,

de cada madrugada,

para amanecer pegada

al paisaje del mar.

Enjaulada en la belleza,

 de tus huesos,

.  .  . bailas,

en cada puesta de sol.

Y yo sigo aquí .  .  .,

en la arena blanda.

Sentado en el hueco

que me presta el mar.

 

.  .  . Esperando,

que me devore el tiempo.

 

.  .  . Esperando,

el ocaso.

Y aquél corcel negro,

para eternizarme contigo,

y entre las mortajas del viento,
poder cabalgar.

Sueños furtivos

 

Se cincelan tus fronteras,
con el acaecer de las sombras,
.  .  . y caes,
como un manto impiedoso,
sobre mi cuerpo y mi brío.

En el ábaco de tus ojos
puedo contar los latidos.
Y hasta cuantos soles míos,
han quedado,
 en ese horizonte cautivos.

Con la espada de Damocles,
se parten los miedos y espinos.
El cieno y el junco en un lado,
.  .  . y en el otro,
el caudal bravo del río.

Déspota es el tiempo,
que desgaja sus horas,
con implacable tino.
Mercader celoso es el sol,
que le arrebata a mis brazos,
 con tu cuerpo, el estío.

La noche se duerme,
arropada en un febo mezquino.
Llevándose consigo mi luna,
.  .  . mi estrella,
.  .  . el faro,
de esos sueños furtivos.

Heridas de la ausencia

Clama la lluvia tu nombre

en cada gota vana

que se desgrana en mi piel.

Mueren mis ojos

allende la niebla

.  .  . buscándote.

Tu ausencia

es arena en mis manos

diluyéndose en olvido.

Estigio calmo
que navego ciego,
entre nortes dormidos.

Vuelan los designios
entre avatares y espinos.
Lágrimas del alma
cristales de sed.

Voy tras el hado
cautivo en tus recuerdos.
Tras esos hilos de luz
que menguaron
con tu ayer.

¿Cuánto tarda en fallecer,
la ausencia en el olvido?
¿Cuánto tardan en sanar,
las heridas de un amor?

 

El amor cuando es dolor.

Se enmascaran de desvelo,

aquellos sueños,

que hoy navegan en la nada.

Van buscando ese puerto

que los ampare.

Sueños vanos,

sueños rotos,
.  .  . arrojados,
desde el peñasco de los precipitados.

En las promesas de las rosas
se esconden las espinas,
y en el filo de esas púas,
el dolor de la traición.

En los besos arde
el sabor de la sequía.
En las manos,
.  .  . tristes,
yacen las escamas de una piel,
que supo ser pétalo de esa flor.

Suspiran tus lágrimas,
queriendo llegar al mar,
vano intento hambriento,
 que ha socavado tus ojos,
.  .  . para morir,
en los ríos de la furia.

¿ Qué es el amor,
cuando es dolor ?

Te vistes de armadura,
para evitar las heridas.
Y te abrazas a esa rosa,
.  .  . sin importarte,
las espinas.

Los olvidados

El empedrado

es testigo de las suelas rotas.

Y de esas penas

.  .  . disfrazadas,

entre los hilos

que penden de tus ropas.

El sol se retira

sin derretir la escarcha.

Y en esa escasa tibieza,

se debilitan las cadenas

 de aquellos fantasmas,
que se convierten en hordas.

Se cuela la noche

por los bolsillos de la misericordia.

Y los harapos fríos del invierno,

.  .  . danzan

en ese fuego que les da placer.

Puentes, zaguanes y plazas,
son cómplices de esa penuria
que con su resaca a cuesta,
se tirará a descansar.

En las promesas de los patrones

está la cáscara del hueco,

.  .  . mismo hueco

en el que se hundieron

 .  .  . vanos,

tus sueños.

La madrugada encuentra inerte

entre cartones

. .  . tus huesos.

En esos puños cerrados

.  .  . el frío,

que no pudiste quitar.

Se congelan los aullidos

que nadie sabe escuchar,

cuando la noche se hace tumba,

de los no nacidos

y olvidados.