La gota muda
golpea silenciosa
sobre el frío del mármol.
La rosa seca,
bebe de ese silencio.
Musitas a la sombra de una cruz,
impregnada en sus grietas,
por las caricias de tu perfume.
Al retrato sonriente
le regalas el luto de tu dolor,
mostrándote altiva
y hermosa.
Es la promesa de un amor eterno
la que subyuga tu corazón.
Pero tú sigues siendo carne,
que hierve en sangre,
bajo el tul de esa piel.
En tus alas aún resguardas
ese polen fecundo,
que nunca será fértil,
sin el estambre de otra flor.
Eres mariposa monarca,
negándole a esas alas
el placer de volar.
Mensajera de deseos,
que en tu camafeo,
naufragarán sin mar.
Tu vuelo clama un viento al norte,
en el que se pueda escapar.
Eres mariposa monarca.
¡ ¡ Súbete a ese viento . . . ! !
y échate a volar.
