Si me apodero de ti

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Si me apodero de ese tiempo 

que tan frágil y tenue

gotea silente en tus horas,

.  .  . nunca mía serás.

Si me apodero de ese aire

que es arpegio en mis silencios,

.  .  . ya no podré respirar.

Sólo seré mueca en tus noches,

fantasma divagando en tu portal.

Seré tal vez luna cautiva,

que servirá su menguante
colmado de lluvias donde te puedas bañar.

Si me apodero de tu ser

será tu piel vergel fértil,

donde mil rosas podré cultivar.

No tendrán sentido otras tierras,

.  .  . y no podré germinar.

Si me apodero de ti .  .  .,

ya no serás ese misterio ungido,

por la bohemia de mis noches.

 Se apagará la sed de mis letras.

Se convertirá en páramo el poema,

.  .  . y ya no podré versar.

Solo seré pensamiento,

abrigadero de un vendaval.

Seré resguardo del viento.

Cubil de sándalos,

con el que puedas soñar.

Sin ocasos ni madrugadas

La noche pinta su rostro

de a pinceladas,

mientras disfruta

como se retuerce en la agonía,

el último rayo de luz.

Del ocaso no queda nada,

y la madrugada,

desanda una muerte segura.

La ventisca,
despeina un recuerdo,
.  .  .que ya maduro,
se precipita al suelo
acompañando una lágrima.

El hombre aprieta el hueco
entre sus puños,
encerrando la ausencia
de lo que amaba.

Ese amor que partió con la noche,
entre relámpagos de dagas.
Mortuorio carruaje del destino,
se llevó consigo,
todo lo que él deseaba.

La sombra quedó desierta,
 y entre los pasos,
.  .  . la soledad,
lo acompaña callada.


La noche pinta su rostro
de a pinceladas.
Entre lo negro y lo azul,
.  .  . nace una estrella,
sin ocasos ni madrugadas.

 

Poesía en tu espalda

Distraída la madrugada

desprende su rocío,

para caer inocente,

sobre el pétalo dormido.

El terciopelo inerte

se enjuga en la humedad

para abrir sus poros fértiles.

El vello impávido,

se tuerce de cansancio,

recostándose también,

en los brazos del pétalo,

.  .  . en la cuna de tu piel.

La pluma del poeta

va libando el zumo del néctar,

para esparcirlo en letras,

sobre la corola de esa flor.

Indómitos, cabalgan los versos

en la pradera mansa

de tu espalda,

rozando apenas,

con algún verbo,

la cáscara frágil que te cubre.

En el camafeo del pétalo

quedó tatuado

el lirismo de un verso.

Un céfiro de poesía,

que la flor nacida de tu piel,

eterna y fiel,

por siempre llevará.

Hundida en tus sueños

Enfurecida y mansa

descansa la madrugada sobre mí.
Miríadas de estrellas
desplomándose en mi espalda.

Relente de ti

que aún disfruto.

Sabor a licor ungido en mi piel,

y ese aroma iracundo

que yace plácido en mi cama.

El portal sigue abierto...

y aún estás ahí,

dormida...

abrazada a tus sueños
en un  pairo silencio.

Galopes de latidos en tu corazón 

puedo sentir.

Esbozos de sonrisas

reposados en tus labios.

Flagrantes tus poros,
entre vahídos,

aún respiran el cansancio.

El placer de verte mecida

navegando en tu vahaje,

inspira la tinta roja de mis versos.

Esa presencia ausente

me deriva, 

me lleva a conocerte,

a querer saber más de ti.

Pero te quiero ahí,
.  .  . inconexa,

hundida en tus sueños.

Para seguir sintiendo

que estás dentro de mí.

Sueños rojos

Hilvanados mis suspiros

con tu aliento,

se apoderan del aire.

Medias sombras,

medias luces,

que me permiten ver, 

como tus labios,

van desnudando mi silencio.

Y como tu piel,

va decorando,

esa ausencia incrustada en mí.

Para apagar esta sed,

la lluvia simple no basta.

Necesitas de mi mar.  .  .

Necesito de tu río .  .  .

Como olas,

rompiéndose en los peñascos,

es tu cuerpo .  .  .

cuando rompe contra el mío.

El rocío de tu piel

bebo en el cansancio,

de esta noche oscura y madura,

que se aferra a la madrugada.

¿Cuántos arco iris,

has colgado en ti .  .  .

después de la tormenta .  .  . ?

Amanece rojo,

sin el sol .  .  .

que huyó cómplice con la luna.

Te vas .  .  . ,
solo te vas,

y a mi piel regresa la ausencia.

¿En qué sueños volverás ?

¿Será esa noche en que la luna .  .  .

desaparecerá en tu río ?

¿Será en otro amanecer rojo

cuando el sol .  .  .

se funda con mi mar ?

Sé que volverás,
y colmarás de nuevo mi ausencia,
buscando esos arco iris .  .  .,
que solo en mis sueños tendrás.

El amor cuando es dolor.

Se enmascaran de desvelo,

aquellos sueños,

que hoy navegan en la nada.

Van buscando ese puerto

que los ampare.

Sueños vanos,

sueños rotos,
.  .  . arrojados,
desde el peñasco de los precipitados.

En las promesas de las rosas
se esconden las espinas,
y en el filo de esas púas,
el dolor de la traición.

En los besos arde
el sabor de la sequía.
En las manos,
.  .  . tristes,
yacen las escamas de una piel,
que supo ser pétalo de esa flor.

Suspiran tus lágrimas,
queriendo llegar al mar,
vano intento hambriento,
 que ha socavado tus ojos,
.  .  . para morir,
en los ríos de la furia.

¿ Qué es el amor,
cuando es dolor ?

Te vistes de armadura,
para evitar las heridas.
Y te abrazas a esa rosa,
.  .  . sin importarte,
las espinas.

Dejo partir el tiempo

Dejo partir el tiempo

para quedar anclado en la nada.

Donde ni siquiera yo existo.

Solo esta densa imagen de mi alma,

estaqueada en la pared.

Escarbo en mis rincones

buscando tu recuerdo, 

y aún estas ahí,

en tus algodones dormida,

esperando de mí,

el beso que te despierte.

Dejo partir el tiempo,

ese que fue corto para ti.

El mismo que ha hecho de mí,

su marioneta preferida.
Dándole voz a la ausencia
para aturdirme con tu nombre.

El sepia, ya se ha adueñado de mi otoño,
y estas hojas secas,
sin quererlo,
están rodeando tu primavera.

Ay amor.  .  .  . !  !
Cuanto extraño no extrañarte.
Cuanto he sufrido,
bebiéndome tu cielo de a sorbos
para que no me falte.

Dejo partir el tiempo,
el que me privó convertirme en polvo,
para seguir tu camino.

El espiral llega al fin,
como el carretel de un barrilete.
Se está acabando la espera,
de ese beso que te prometí.

Dejo partir el tiempo,
para ir tras el tuyo.
Donde no existe el otoño.
Donde el tiempo ya no es tiempo,
solo es amor,
eterno y puro.