Nacido para ser cruz

La existencial estrella del alba

encandila las fronteras

erguidas de mi cuerpo.

Donde la sombra es soledad

yacida en la oquedad

de un recuerdo.

El polvo es mi tierra

alzada de caminos muertos.

El aire es viento cruzado

en la veleta del tiempo.

El agua fue mi sed

apagada en el infierno.

Fuego es el que supo abrazar

los leños de un invierno eterno.

La inmensidad es mi espejo

enmarcado en el universo.
Mi sol es el mismo sol
que apaña retoños y cienos.

Del azul de mis orígenes
también fue rayado el cielo.
El alma que tú me diste
fue hálito, fue misma vida
parida de tu génesis.

Soy parte de ti
y del infinito celeste.
Soy átomo y soy tu luz,
nacido para ser cruz
de los hombres que no te sienten.

Blogueando un poema

Como hoy no estoy para nada inspirado, se me ocurrió
escribir algo utilizando los títulos de blogs amigos y salió esto.
Hubiera querido usar el de todos
pero a algunos no los pude hacer coincidir o se
producían muchas repeticiones de palabras.
Acepto críticas, no hay problema, es solo
un <Pensamiento Oportuno>

<En ancas de la razón>

y <al pié de mí silencio>,

camino <anudando historias en mi kipu>.

<A corazón abierto>,

me perfumo en <el halo de los dioses>,

<siguiendo los pasos de barro>

<hacia los límites del tiempo>.

<Mis escritos . . . poemario>

son <páginas escritas>

con <poesías y vivencias>.

Son <algo más que palabras>,

son <mariposas en mi vida>

que anidan

<en lo profundo del corazón>.

<Más allá de las colinas>,

<tras las amapolas>,

encuentro <su inacabada sumisa> presencia,

con ese <alma de mariposa>,

dispuesta a <recomenzar>.

<Sentimiento del alma>

cansado de <rodar y volar>

entre <palabras y tiempo>.

<Sentimientos> hundidos

 en los <contrastes> del <mar>.

<Un mar de sentimientos>

y <amaneceres> colgados

de las <espigas del alma>,
que impávidos observan
como el <eternauta>
puede <viajar en mi nube particular>,
y acariciar <los límites del sol>.

<Dulce amanecer> que comparto
con <un café...un cigarrillo...un poema>,
y estos <haikus en carne viva>
que son <tempestad en el corazón>

Llega <la hora bruja>,
me calzo nuevamente la <máscara>
y desaparezco en la <niebla>,
antes que queme <el sol de los ciegos>.

Mi recuerdo dejo a tus pies,
 <mi poesía>.  .  .
empapada en <perfume de rosas>

Reina de corazones

Aprieto la roca en mis manos

y se hace blanda en mis dedos,

como así también es ácida

la lágrima,

que resbala entre los despojos

de un fuerte viento
que pasó.

Dibuja el vaho una sombra

que se adhiere

a la húmeda opacidad del vidrio,
escribiendo una nota más
de la inconclusa sinfonía,
que afina acordes a dúo
con la soledad.

Sentada frente a mí,
la ausencia reparte las barajas
con un mohín sonriente,
sabiéndome perdedor.
El destino no quiso ser crupier
y desde el margen de un rincón
atisba cómodo la partida.

Apuesto mis últimas horas
a una sola carta.
-Reina de corazones-
Y al pié de tu firma,
en un beso indeleble,
ese esperado perdón.

Las manos son abanicos
repartiendo la suerte
que queda inerte boca abajo
muy cerca de mí.

Elocuente es el silencio
que habita la espera,
de ese naipe,
que de alguna manera .  .  .
no me atrevo a mirar.

Siete velos

Serpentea el sudor
en tus pechos,
buscando ser vapor
en tu vientre,
como pende el rocío
del pétalo,
queriendo ser cristal
en el rayo inicial del alba.

Encarcelado el basalto negro
en tus ojos,
declama el bullir
de tu sangre.
Espiran mi nombre
tus labios,
clavándose entre ellos
 los emperlados puñales.

Tu piel es danza
en sus siete velos,
atesorando mis manos
cual collar en tu cintura.
Y te vuelves locura
hasta que madura el silencio,
y se cae tu cielo trizado
en el confín de mi pecho.

Mengua el plenilunio
en tu rostro,
hasta acaecerce en sombra
guarecida en un beso.

Arropada en tus velos te vas
dejando el incienso encendido.
Y será ese aroma a sándalos,
mi abrigo,
hasta volverte a soñar.

Fui solo un sueño

Sin despertar
estirando el amanecer de tus ojos,

y envuelta solo en tu piel,

espérame.  .  .

Que el tul oscuro de las sombras
 oculte la lámpara,

para que en penumbras puedas brillar más.

Deja que las agujas del silencio

hilvanen el aire,

y que esos charcos ahogados de caricias

salpiquen tu ser.

Se derretirá en tus vapores la luna

goteando sobre el cristal su envidia,

embadurnando la noche

con sus influjos furtivos.

Prestos y atentos tus labios,

aguardan mi embestida,

y filosa esa boca,

irá cortando mi sed.

La poca luz

va tomando todo lo que llevas dentro.

Los tabúes, tus miedos,

quedarán guardados en mí.

Pulcros tus movimientos
simulan tus deseos,
que en un acabable segundo,
perderán su compostura.

La noche se vuelve mortal

mientras te envuelve,

pariendo en el cielo,

las estrellas que te mojan.

El alba marcará el tiempo

para que despiertes.

Te sentirás distinta,

sin recordar mi rostro.

Porque fui sólo un sueño,

y en la penumbra.  .  .

no me dejé ver.

El poeta y su pluma

La pluma del poeta

se hace irascible y  mansa,

columpiándose en el aire

sin pensar la palabra.

Hierve en su vértice
una gota de tinta
que se desploma caliente

sobre un verso nunca escrito.

Nace una flor,
y el milagro de una piel
que rebosante en sus vellos,
se convierte en carne.

Se desvanecen los amores
salpicados en lágrimas de traición.
La esperanza se hace sol
ardiendo en el horizonte.
Y la muerte es tumba fétida
floreada de llantos y lutos.

La pluma del poeta
danza su destino incierto
caminando el filo
que cercena
 la ausencia y el olvido.
Es daga de tiempo vivido.
Es sábana de amores prohibidos.

Labios carmines.
Lágrimas secas.
Rosas mezcladas en parias mesetas.

La pluma del poeta
es amor y tristeza.
Rocíos paridos
en madrugadas desiertas.
Lunas y soles
besando mares y arenas.

El universo es finito
atrapando en su mano la estrella.
El suspiro es viento
y el viento carta que vuela.

Es un crisol el tintero
de sentimientos y penas.
Se hace púrpura el río,
azul la sangre en las venas.

Eternas las palabras
siempre serán versos,
declamados o escritos,
en cuanto exista un poeta,
abrazado a ese eterno,
y destile su pluma
la empatía de un verso.

Horizontes grises

Horizontes de cielos grises

desprenden sus nubarrones

sobre aquellos suelos

que fueron fértiles.

Desaparecen los arreboles

que adornaban la abundancia.

Y todo es un caos,

revoloteando en un vórtice

que amedrenta con devastar.

La moneda se hace escasa.

El pan difícil de cocinar.

Y aún así,
tras las máscaras,
en el salón de los espejos,

la nobleza disfruta en Versalles

el baile de los Tejos.

El mercado apuesta un Emperador.

El pueblo apuesta un "Che" Guevara.

Horizontes de cielos grises

hoy desprenden sus rebeliones,

para devolverle sus arreboles

a un paisaje de oquedad.

El águila del norte,
 otea impávida
aferrada a su atalaya
la tormenta que ha de llegar.
Esperando su hambre saciar
en las osamentas que recoja
del inminente funeral.

Lágrimas de polvo

Antojadizo el cristal

dibuja los mismos recuerdos

tatuados en el paño

del vaho y la nostalgia.

Memoriosa la yema

se hace pluma,

surcando el empañado

para escribir su nombre.

El humo se hace capricho
de ese fantasma
que insiste en dibujarse frente a ti,
posado inerte,
en el borde del tintero
donde yacen secos
tus versos.

La palabra huele a óxido.
Las lágrimas se hacen polvo
recorriendo los mohines
abandonados de tu rostro.

Las vísperas de la primavera
te traen su aroma,
que te servirá de velo
para cubrir el hedor
de aquel setiembre trágico,
donde fallecieron los jardines,
donde se secó tu rosa y tus versos.

En el nudo
de tu garganta herida,
quedaron atascados los sueños.
Sueños .  .  .
que cada setiembre llorarán ,
lágrimas de polvo
y versos secos.

Nace otro sol

Mecido el corazón en el estigio,
 cae en las tumbas del olvido.
Volviéndose pálido río
en el callar de una gota
que se derrite indómita,
donde comienzan tus labios.

Muerdes la boca
con la que tanto has besado.
Tus manos se hacen puño,
.  .  . jaulas vacías,
que albergan sueños escapados.

Eres arroyo embrujado . . .
Eres reflejo perdido,
allende el vidrio
de aquél espejo empañado.

Recostada
en la mueca viva del tiempo
esperas ser recuerdo,
esperas ser nostalgia,
navegando entre lágrimas secas
por las arenas del silencio.

Termina ya, de sepultar ese dolor
y arrójalo al peñasco de los precipitados.
En tu horizonte clarea el sol,
desovando cenizas
de tantos lamentos
al viento arrojados.

Quijote sin molinos

Enciéndete de sol,

y haz brasa de este desierto,

inundado de escorpiones 

y cascabeles.

Inúndate de mar,

y haz vergel de este páramo,

poblado de secas grietas

y espinas.

Conviértete en polvo,
y haz fértil mi génesis,
agostado en su cubil
esperando ser simiente.

Envuélvete en el viento,
y haz que sea céfiro este vahído,
recostado en el olvido
de la ausencia y su vacío.

Licúate en mi tinta,
y haz que sea verso el hastío,
enquistado en las palabras
de un poema sin sentido.

Arrebátame la mente,
y haz de mi razón
un Quijote sin molinos.

Aduéñate de mí,
y haz que la locura y el silencio,
duerman juntas
su destino.

Eres luna en mis noches

Cuelgas el collar de luces

que el sol te regaló.

Engalanas de sonrisa,

el mejor rostro.

El que el alba y la brisa

hicieron para ti.

Se enciende la luna,

y los huéspedes de la noche,

arcanos encendidos,

pululan, convirtiéndose en estrellas.

Usas tu influjo

para encantar mi mirada,

y de a gotas,

vuelcas en mi boca,

esa poción que te hace mágica.

Ilumina sus fauces el abismo,

el que separa el jardín

de mi tierra.
Y declamas una vez más para mí,
los versos que duermen
en la oquedad de tu piel.

Te vuelves luna aguada de locura
alterando los aullidos del bosque
que avizoran la tormenta.

Me dejas tu humedad,

y en el sopor de mis ojos
el eclipse de tus soles.

Encaramada en los sueños te irás,
para ser siempre luna en mis noches.