La dama negra

La mirada descansa

en el caprichoso amanecer
de esos ojos,

y el sol del alma

asoma en bostezos,

.  .  . dejándose caer.

Ondeantes los hilos

de basalto negro, flotan,

hasta reposar entre el rabo y la cintura,

enmascarando el llano,

donde florece la piel.

En esa espalda,
van tatuadas las marcas
del último deseo,
.  .  . las marcas,
que dejó el amor.

Descalza, en mudo silencio,
entre escasos rayos que la dejan ver,
se envuelve en la lluvia
que saborea su cuerpo,
.  .  . echándose a correr.

El manto oscuro
se devora de a tragos
su imagen,
esfumándose en un vórtice azul
de bosquejos.

Encaramada en ese rastro,
se va el alma,
.  .  . inconexa,
transformándose de a poco,
en polvo.
Llevándose consigo,
el hálito que le queda.

Entre los quiebres de las sábanas
y la nada,
queda el retazo de un corazón.
.  .  . Falleciendo,
latiendo en el último,
de los siete suspiros
de su sangre.

La dama negra pasó por aquí.
En su vahaje se ha llevado todo.

Solo ha dejado clavado en el lodo,
.  .  . siete puñales.
Uno por cada muerte,
 que por ella,
.  .  . él vivió.